По наводке товарищей читаю "Дом, в котором...", про интернат для инвалидов. У каждого обитателя Дома чего-то не хватает, снаружи и внутри. Очень болезненно - потому что по-любому, читая о физических увечьях, примеряешь каждое на себя. и прислушиваешься - можно так жить? оказывается, можно, только блялучшененадо!
Мором попахивает, конечно, район Расчёски, Cерый Дом... Но любой определённый набор составляющих им пахнет - детские группировки, странные звучные клички, самобытность ааа, ненавижу это слово, внутренние правила, обряды и масса причудливого стаффа. так что лучше не смешивать.)

А книжка-то длинная, и с персонажами за это время может случиться что угодно. Я внезапно отвыкла от длинных текстов. думаешь: ну вот и финал скоро - хааа, щаз. там ещё в шесть раз больше осталось. И случиться может всё, что угодно...